村里高血压中风的已经有了两个，都肥胖，尽管都瘫痪了，可都活得挺韧劲，“赖”在床上，在儿女的服侍下能吃能喝，一年有余了。可我的舅妈，在几个女邻居帮着洗净身子刚躺到床上，就病情加重，先是连睁眼都困难，接着哑了嗓子。凌晨时分，62岁的舅妈静悄悄地永远闭上了眼睛。
在外打工的儿女们，也就是我的表哥表姐们得了消息，都赶回来了。邻居们带着些许羡慕安慰号啕大哭的表哥表姐：“你妈心地善良，走得快，没病没痛，一路上走得挺顺。”
这是山村人古老的“传统”，如果哪位老人“走得快”，就是“有福分”的象征。可再多的安慰，也无法抑制住表哥表姐们的伤心，他们眼泪汪汪的问：“我妈妈，走之前，最后说了什么？”他们担心，母亲有什么未了的心愿遗留在人世间。
几个邻居异口同声：“她只说了一句话，‘按时吃药，每天三次。’其他的，啥也没讲。”
舅父此时就站在舅妈的床边，他默默地擦了一把泪。他的手正握拳插在衣兜里，拳头里，紧紧攥着的，正是那沾了几滴泥印子的白色薄纸包着的感冒药。他知道，舅妈虽然眼睛都没有睁开，可她，她的唯一一句临终遗言，明明白白是在叮嘱他。
就这样，我的舅妈，一生中没有任何闪光故事，绝大多数时间都在与舅父拌嘴吵架，并且非得要占上风才肯罢休的舅妈，以一句话，凝结了万千牵挂，浓缩了万千恩爱的八个字，作了最平常又最深切的爱的表白，作了结束43年夫妻生活的谢幕辞。
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